Gershwin Piano Quartet toca “An American in Paris”

Como visto na TV Cultura.

O quarteto esteve em São Paulo em junho deste ano, em apresentação na Sala São Paulo.

www.gershwinpianoquartet.com

— Não sou namorável, Mariano.

— E se eu lhe pedir um beijo?

— Vou demorar a vida inteira para lhe dar esse beijo.

— Eu espero, então.

Vantagem de ser pobre é saber esperar. Esperar sem dor. Porque é espera sem esperança. Mariano sofria sem pressa. Isso, ele me ensinara: o segredo é demorar o sofrimento, cozinhá-lo em lentíssimo fogo, até que ele se espalhe, diluto, no infinito do tempo. Todos confirmavam: Mariano era um homem garganteador mas generoso e de recto princípio.

— Sou tão bom que até perdi o carácter — admitia ele. — A bondade me destemperou.

(Mia Couto, Um rio chamado tempo, uma casa chamada terra)

Fita Verde no Cabelo, de João Guimarães Rosa

Havia uma aldeia em algum lugar, nem maior nem menor, com velhos e velhas que velhavam, homens e mulheres que esperavam, e meninos e meninas que nasciam e cresciam.

Todos com juízo, suficientemente, menos uma meninazinha, a que por enquanto. Aquela, um dia, saiu de lá, com uma fita verde inventada no cabelo.

Sua mãe mandara-a, com um cesto e um pote, à avó, que a amava, a uma outra e quase igualzinha aldeia.

Fita-Verde partiu, sobre logo, ela a linda, tudo era uma vez. O pote continha um doce em calda, e o cesto estava vazio, que para buscar framboesas.

Daí, que, indo, no atravessar o bosque, viu só os lenhadores, que por lá lenhavam; mas o lobo nenhum, desconhecido nem peludo. Pois os lenhadores tinham exterminado o lobo.

Então, ela, mesma, era quem se dizia:

– Vou à vovó, com cesto e pote, e a fita verde no cabelo, o tanto que a mamãe me mandou.

A aldeia e a casa esperando-a acolá, depois daquele moinho, que a gente pensa que vê, e das horas, que a gente não vê que não são.

E ela mesma resolveu escolher tomar este caminho de cá, louco e longo, e não o outro, encurtoso. Saiu, atrás de suas asas ligeiras, sua sombra também vinha-lhe correndo, em pós.

Divertia-se com ver as avelãs do chão não voarem, com inalcançar essas borboletas nunca em buquê nem em botão, e com ignorar se cada uma em seu lugar as plebeinhas flores, princesinhas e incomuns, quando a gente tanto por elas passa.

Vinha sobejadamente.

Demorou, para dar com a avó em casa, que assim lhe respondeu, quando ela, toque, toque, bateu:

– Quem é?

– Sou eu… – e Fita-Verde descansou a voz. – Sou sua linda netinha, com cesto e pote, com a fita verde no cabelo, que a mamãe me mandou.

Vai, a avó, difícil, disse: – Puxa o ferrolho de pau da porta, entra e abre. Deus te abençoe. Fita-Verde assim fez, e entrou e olhou.

A avó estava na cama, rebuçada e só. Devia, para falar agagado e fraco e rouco, assim, de ter apanhado um ruim defluxo. Dizendo: – Depõe o pote e o cesto na arca, e vem para perto de mim, enquanto é tempo.

Mas agora Fita-Verde se espantava, além de entristecer-se de ver que perdera em caminho sua grande fita verde no cabelo atada; e estava suada, com enorme fome de almoço. Ela perguntou:

– Vovozinha, que braços tão magros, os seus, e que mãos tão trementes!

– É porque não vou poder nunca mais te abraçar, minha neta… – a avó murmurou.

– Vovozinha, mas que lábios, aí, tão arroxeados!

– É porque não vou nunca mais poder te beijar, minha neta… – a avó suspirou.

– Vovozinha, e que olhos tão fundos e parados, nesse rosto encovado, pálido?

– É porque já não estou te vendo, nunca mais, minha netinha… – a avó ainda gemeu.

Fita-Verde mais se assustou, como se fosse ter juízo pela primeira vez. Gritou: – Vovozinha, eu tenho medo do Lobo!…

Mas a avó não estava mais lá, sendo que demasiado ausente, a não ser pelo frio, triste e tão repentino corpo.

Extraído do livro Meus primeiros contos. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, Antologia de Contistas Brasileiros vol. 3, 2001.

Eu estava ali deitado

abri os olhos e estava de novo olhando através da vidraça as roseiras frágeis e assustadas fustigadas pelo vento que zunia lá fora e nas venezianas de meu quarto

Luiz Vilela

Second Wind – Ian Worrel

Doze de Março

Num algodão reflito sobre o céu  lilás – cuja receita nem me lembro mais, porque nunca fiz ou provei, mas levo guardada a sensação do sabor – e sobre os motivos pelos quais as pessoas vão embora. Interrompi estes pensamentos para tocar outros. Doze de março de dois mil e dez, faleceu minha avó Odete Lentini Penteado, dias antes de completar seus oitenta anos.

Falar em ir-embora não é falar em morte. A morte não é ir embora. É deixar de ser, sendo mantido, aqui e ali. Ao redor das coisas orbitam sentimentos e pessoas, sobrepostos e desalinhados, continuamente. É impossível ouvir a palavra “polenta” sem me lembrar de minha avó. Mas ela não está na polenta, está em mim. E certamente o sabor de qualquer polenta me fará lembrar dela – não pelo sabor em si, mas pela falta dele – porque nenhuma outra poderá querer ser próxima da satisfação saborosa que a dela proporcionava. Sinto o cheiro da madeira antiga dos móveis, o pó do carpete, a cera do piso de madeira, os papéis antigos no armário do quarto-do-vô, a cor das baixelas de cerâmica, de vidro, tão antigas. A cor de seus cabelos, mensalmente coloridos para ocultar o branco natural, tão próximo de sua pele, que foi a cor que predominou sobre a última vez que a vi, sobre uma cama hospitalar, em casa de meu pai. O cabelo, a pele, os olhos, a face, as paredes brancas criavam um ambiente amplamente opressor. Impressionado, não pude chorar o abraço que desejei dar, ao receber um sorriso tão diferente de todos os que já havia carinhosamente recebido. Hoje minha avó deixou de ser, sendo mantida, aqui e ali, para sempre. Hoje o que resta é o pouco que está em mim, o pouco dela que está em mim.

Ninguém imagina minhas dores.

São flores artificiais perfumando a sala,

eternamente.

não me esqueça

não me esqueça

.

pense em mim, mesmo se

.

como à uma flor  sem perfume

.

uma estrela cadente, ágil

um raio de sol, encoberto

uma borboleta  perdida, frágil

.

um ponto luminoso, no céu carmim

me escuta, te quero tanto

profundamente, um bem sem fim

.

pense como quiser

.

mas pense em mim, sempre

.

porque, eu não sei te esquecer

(W.G.Sciavartini)

Roads.

Corro atrás do tempo
Vim de não sei onde
Devagar é que não se vai longe
Eu semeio o vento
Na minha cidade
Vou pra rua e bebo a tempestade

Chico Buarque.